Telefongespräch. Reden. Denken. Ich: unaufmerksam als das Thema Tod im Leben auftaucht (ungarisch). Ich bereue.
Geredethaben, aufgelegt, kochen.
Die Spaghettini von gestern warten auf ihre Knoblauch-Sahne-Soße, in der sie sich hinreichend wohlfühlen. Ich finde im Schrank die Dose mit den Champignons mit ganz großen ganzen Köpfen. Bin multipel glücklich & froh: Ich plane, wie ich dem Liiiebsten mitteile, dass es mir gelang, ganz ohne Beschwerden eine DOSE zu öffnen – er, der immer Dose mit Soße verwechselt und deswegen beides gleich ausspricht, Kuss! – wie ich ihm gleichzeitg mitteile, dass Dosenchampignons, kalt und direkt genossen, die Freuden meiner Kindheit waren, wie ich ihm mitteile, dass ich weiß, dass diese perverse Pilzdose nur von ihm sein kann – und dass ich sie schon deswegen mag. Und letztens: Wie toll ich es finde, dass eine solche Dose wegkommt, bevor es zu spät ist, denn speziell Champignon- und Maisdosen übderdauern ja in jeglichem Küchenschrank ihre langjährige Haltbarkeitsdauer.
Dann geht alles schief: Und ich säble tatsächlich wieder ungelenk und in alle Richtungen und verzweifelnd und neuen, jetzt schon unkoordinierten, Mut nehmend an dieser Dose rum.
Natürlich schaffe ich es, wie immer alles, dem ich nicht gewachsen bin. Irgendwann klickern diese Riesenkopfchampignons auf die Nudeln und ich lecke mir an der Konservierungssoße die Finger ab, wie als Kind.
Und dann fiel es mir plötzlich wieder ein: Es war tatsächlich, während ich da stand bei irgendeiner Dosenpilzsession, etwa siebenjährig, und während ich die rohen, konservierten leckte, sagte ich irgendetwas, was meiner Mutter nicht passte. Und als sie mit diesen engen, gepanikten Augen schaute, sagte ich:“Ja was, ist das jetzt etwa eine Todsünde?“ Und die Augen wurden noch enger, das Gesicht panischer. Sie sagte: „WO-HAST-DU-DIESES-WORT-HER. Todsünde. Das gibt es bei UNS nicht, das ist katholisch.“
So war das: wirklich. Mir egal: Gleich gibt´s nen großen Teller Nudeln.
